Non ci siamo, non ci siamo. Un testo che è un'accozzaglia di cultura de la mejo sinistra; si comincia con "l'anno de" - il rating BBB+, il naufragio di una Costa Crociere, i marò..., per parlare poi di pipì, cacca, scoregge e canne come nei peggiori cinepanettoni all'italiana, con citazioni qua e là della tv spazzatura italiana, il tutto condito dal "burinismo" romanaccio. Sembrano le storie che raccontano certi youtuber sui quartieri popolari di Roma. Ovviamente i protagonisti sono degli sfigati che oltre a drogarsi, hanno tare genetiche insormontabili e sono incapaci di andare oltre le caricature che sono. Lo stile perlomeno è scorrevole, non piacevolissimo, terribile l'uso di certi diminutivi (il "caffettino"...), insensato l'inserimento di termini inglesi perfettamente traducibili o trasformati in neologismi italiani; la descrizione estremamente tecnica, in particolare dei processi fisiologici (come "lo sfintere esofageo inferiore si rilassò"), per cercare l'effetto grottesco e comico ottiene l'effetto opposto.

E' un romanzo di una banalità e di una noia disarmante, che soltanto a tratti risveglia l'attenzione del lettore (per i motivi sbagliati). Tutto qui è radical chic, e tutto perfetto. L'incontro tra i genitori è perfetto, Gloria la madre è perfetta, è una supermodella superbellissima dagli occhi verdi... poi c'è il parto, giusto Maddalena detta Maddie rompe un pochino i cabbasisi perché mette il gomito di traverso, ma Gloria produce latte in quantità, non c'è problema. Nina invece arriva più in fretta, e la madre ha meno latte (quando capirò questo simbolismo lo scriverò). Ovviamente le figlie sono superperfette ma con dei superdifetti, come si confà a ogni famiglia radical chic il cui padre si compra le Jaguar come gli operai i monopattini, e poi sniffa la polverina buona che arriva, non può essere diversamente, da Milano. La banalità della differenza tra le due sorelle sta nel fatto che Maddie è quella per la quale il narratore ci deve spiegare pure come si infila in bocca il Ventolin per l'asma, ma lei è superperfetta, supersecchiona, la supermenobelladell'altra che lei mica si innamora del primo stronzo che capita, deve essere superperfetto. Maddie è quella che a lei gli esercizi piacciono col tappetino sotto l'albero di pesco in fiore che fa sempre radical zen. Nina è invece superfiga, una superbellezza superperfetta, ma è anche un'atleta superveloce che Usain Bolt scansati. I cliché continuano narrando la storia di due sorelle in una famiglia il cui problema più grande è riuscire a far stare nel garage la Jaguar, tra la Porsche e la Lamborghini, nel mezzo una separazione tra ricchi e una Maddie che deve subire il carattere di Nina, diverse anche negli amanti; la prima una fortezza emotiva che crolla solo quando trova l'amante perfetto, Pierre, perfetto anche nello sviluppare la pancetta, il perfetto burocrate che fa il lavoro perfetto per il suo carattere perfetto e il suo modo di condurre una vita moralmente irreprensibile (tant'è che con la Maddie ha creato la famiglia del Mulino Bianco) - e potrebbe anche riscrivere il Kamasutra. E Nina, che si lascia andare col primo che passa. E infine l'ultimo atto di ribellione di Maddie, con Tommaso detto Tommy, il quale nella visione radical chic è l'amante non ricco, quello che studia architettura ma che non riesce ancora a distinguere il solaio di copertura da una fondazione, che sui libri non ci sa stare, sa suonare il pianoforte (ma un pochino però...), perché se quel giorno stava in biblioteca e non a sembrare figo al parco a chiedere perché Maddie non era al lavoro come tuttə, allora non s'incontravano.